La lessive
Nos chemises pliées tout en haut de l'armoire, qui attendaient parfois des jours et des semaines. Et nos mains se hâtaient vers les odeurs de propre qu'elles avaient gardées de leur passé de voile... dans le vent du suroît qui secouait la corde tendue de la maison à la bâtisse à bois...J'y songe quand j'écris. Quand je plie mon poème. Et que je viens l'étendre sous le vent de vos yeux.
Gilles Vigneault
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire